Ya no soy aquella

Es solamente un título, lo sé, pero empiezo a reconocer las diferencias entre aquella que fui y la que despertó esta mañana lejos de su casa. Resultaba fácil llorar. Sin embargo, al abrir la ventana, encontré al sol asomándose entre los edificios, tan próximos como desconocidos, y decidí no hacerlo. Me miré en el espejo del cuarto de baño y ví a la de siempre, aunque algo más demacrada y sin el habitual cigarrillo entre los labios. No había ninguno en la única cajetilla de Marlboro que pude pillar hurgando entre mis maletas. ¡Mis maletas! Cuánta literatura, niña. Tengo dos bolsos de mano llenos a reventar y algunas pocas cosas más en otras tantas bolsas de papel que ponen Gucci y Adolfo Domínguez. No son mías. Quiero decir que yo no compré nunca nada en ninguna de esas tiendas. Andaban por la casa del Monstruo, vacías de un contenido que puedo suponer bastante bien: botellas de vino, de cerveza, de vodka. Los alcohólicos presentes de los alcoholizados invitados a sus fiestas salvajes.
Anoche me he metido en el blog de una conocida para robarle algunos contactos. El mundo de internet. Otro mundo. Sin caras, ni piel, ni voces.